La notte è mite e chiara e senza vento... LEOPARDI & STRAND

 Questa di Strand non è una vera e propria traduzione, ma un avvicinamento a Leopardi

ed alla sua poetica: La notte è mite e chiara and without wind...

Leopardi  di Mark Strand

The night is warm and clear and without wind.

The stone-white moon waits above the rooftops

and above the nearby river. Every street is still

and the corner lights shine down only upon the bunched shapes of cars.

You are asleep. And sleep gathers in your room

and nothing at this moment bothers you. Jules,

an old wound has opened and I feel the pain of it again.

While you sleep I have gone outside to pay my late respects 

to the sky that seems to gentle

and to the world that is not and that says to me

"I do not give you any hope. Not even hope."

Down the street there is the voice of a drunk

singing an unrecognizable song

and a car a few blocks off.

Things pass and leave no trace,

and tomorrow will come and the day after,

and whatever our ancestors knew time has taken away.

They are gone and their children are gone

and the great nations are gone.

And the armies are gone that sent clouds of dust and smoke

rolling across Europe. The world is still and we do not hear them.

Once when I was a boy, and the birthday I had waited for

was over, I lay on my bed, awake and miserable, and very late

that night the sound of someone's voice singing down a side street

dying little by little into the distance,

wounded me, as this does now.   

La sera del dì di festa    Leopardi

La notte è mite e chiara e senza vento,

e la luna silenziosa sta pensile sopra i tetti e

in mezzo agli orti, e da lontano illumina

nitidamente il profilo di ogni montagna.

O donna mia, ogni sentiero tace e

la lampada notturna trapela qua e là:

tu dormi, da quando un facile sonno

ti prese nelle tue silenziose stanze; e

nessun affanno ti tormenta; e

non sai, né ti immagini, quale profonda

ferita mi hai aperto nell’anima.

Tu dormi: io mi affaccio a salutare

questo bel cielo, che appare buono

alla vista, e mi affaccio a salutare

l’antica onnipossente Natura,

che mi generò ad una vita di tormenti.

Mi disse che a me avrebbe negato

la speranza, ogni speranza

(di poter  essere un giorno felice);

mi disse che i miei occhi avrebbero

brillato solo di pianto.

Questo giorno fu festivo: e tu donna mia

lascia stare gli svaghi; e forse, in sogno, ti ricordi

a quanti piacesti e quanti ti piacquero;

io non  ritorno nel tuo pensiero, e non

mi illudo di ritornarti nel pensiero.

Intanto io chiedo quanto tempo mi

resti da vivere, e qui per terra

mi getto, e grido, e fremo. Oh giorni

Orrendi in età giovanile! Ahi, per la via

odo, non lontano (da qui), il solitario canto

dell’artigiano che, a tarda notte,

dopo gli svaghi, ritorna a casa sua;

e il cuore, dolorosamente, mi si stringe

se penso come tutto al mondo passa

e quasi non lascia orma. Ecco, il dì festivo

è passato, e il giorno feriale lo segue,

e il tempo si porta via ogni umano evento.

Dov’è il suono dei popoli antichi?

Dov’è il grido dei nostri avi famosi?

Dov’è l’impero di quella famosa Roma?

Dove sono le armi e il fragore con i quali

essa conquistò altre terre e altri mari?

Ora tutto è pace e silenzio, e

tutta la gente riposa in pace, e

non ragiona più di loro.

Nella mia prima fanciullezza,

quando aspettavo bramosamente

il giorno festivo, e dopo che esso passava,

io, sveglio e triste, stavo sul letto;

e nella tarda notte un canto, che si udiva

morire a poco a poco,

dal momento che  si allontanava,

allo stesso modo mi  rattristava il cuor